IRC-Galleria

Что общего между беременной женщиной и подгорелым пирогом?
Ответ: Не усели вынуть....

Смешно???? Давай посмеёмся вместе... Хахахахахахахахахахахахахаха
*Уржаться можно*
А что я? Что? Прости, прости, прости, прости. Не хотела, не думала, не ожидала.
А что ты? Что? Простил, простил, простил, простил. Простил?
Видишь, как здорово? Вместе, рядом, только двое, только мы.И никто, никого, никогда... Больше... Нет...
Ты хотел? Нет? Откуда мог знать? Предугадать? Чушь.
Бред, бред, бред, бред. Забудь.
Теперь-то всё хорошо. Отныне и вовеки веков.
Правда?

закинь туесок за пояс и расскажи мне страшную правду
про то, что дорога к морю как будто равна дороге до дома
про то, что зимою темно, и не разобрать, кто шагает рядом
про то, что мир нелогичен, а времени – нет, и оно невесомо.

скажи мне об этом раньше, чем я сама пойму и узнаю

сжимая буханку снега, ты говори мне о том, как плачут
как воют с ветрами волки, сбившись с тропы, потеряв звёзды
как ищут выход – кто в землю, кто в небо, глаза прозрачные пряча
как роют норы, чтоб спрятать шкуры и скрыть солёные слёзы

и там, где они засыпают, после растут ягоды волчьи

а я бы тебя разбила, как лёд перед ловом северной рыбы
а я бы тебя впустила под кожу лекарством от всякой боли
а ты говори, говори, рассказывай. дай мне знать, что мы живы
и стану я молча смотреть на тебя и гладить твои ладони

и если завтра настанет, то мир по-прежнему бесконечен

Cпи, - шаман говорит, - шрам сердечный - божья бороздка.
Спи, засыпай снегом глаза, жми до воды горстку.
Сонных снегов пламя звенит, метит в тебя, детка.
Платье сошьёт - выйдешь вперёд крепкой тугой веткой.

Спи ты моя, спи ты ничья, утром светлей души.
Своры собак бьются в рассвет. Мёрзнут во тьме уши.
Правда во снах бродит волхвом, тычет в сугроб палкой.
Спи ты моя, спи ты ничья. Больно тебе. Жалко.

Духи поют, сила кипит чёрной смолой жаркой.
Боль погрызёт стая волчат утром седым, ярким.
Боль в кулаке надо нести, с силой её стиснув.
Боль – это то, чего не объять в странной земной жизни.

Спи, - шаман говорит, - утро мудрее и знает больше.
Утро, оно как хлеб, съеденный быстро, и нет крошек.
Слёзкой прозрачной льётся весна на свет, каплет на платье.
Время сбавляет ход. Время идёт в сторону счастья.

А я доволен любой погодой,
Я счастлив солнцу, и я рад грозе.
И я живу так, как мне живется,
Сидя на белой полосе

Я когда-то умру, только останутся те слова, что бессмертны. Эти чувства... Они ударяются о стены... Я вижу искры от этих ударов... Они никуда не растворяются, в отличие от меня, такой смертной... Как вечный памятник, никогда не забудутся и будут передаваться от человека к человеку. И они наконец-то почувствуют, как я любила тебя...
Хорошо бы жить так долго: любить и любить тебя... Чтобы ты был бессмертен... Ни в коем случае не опередил меня, не убежал, как я называю смерть. Она такая нестрашная, но пусть она не приближается к тебе.
Я, конечно, очень грешная, но своей любовью я заслужу этот Рай... Хотя... Зачем? Ведь Рай без тебя не существует...

В конце ковнцов,я в этом мире не для того,чтобы соответствовать твоим ожиданиям,
а ты не для того,чтобы соответствовать моим.Но чувство опустошённости не проходит.
Я знаю лишь одно:не хочу потерять тебя..

нельзя вселенную обнять двумя короткими руками...

я по тебе скучаю. видишь ли, чувствуешь?
я по тебе скучаю странно, непознанно.
знаешь, луна такая, что видит пустошь, и
смотрит через меня твои микрокосмы

дура я, дура, и знают это всевышние,
птица я, птица, и знают о том ангелы,
чувствую боль твою, падаю вишнями.
тупо кидаюсь на днище в твои тартарары.

чувствую все твои слёзы и все иллюзии,
спать не умею: сновижу сюжеты рая.
я же такая живучая кость арбузная.
я ж по тебе как сучка скулю. скучаю.

так залюбила, что даже учусь ненавидетьÂ…

Мама-мама, я очень хочу улететь отсюда,
Я желаю увидеть другие места, добрее, чем те, где я вырос,
Вот Париж, Неаполь, Гренобль - там готика, но там - скудно.
И сочится любовь тонкими струйками дальше, на вынос.

Ну а я, мама, слишком страстно желал быть любимым.
Слишком долго искал помощи среди друзей, и
Вот они выставляют свои прайслисты. Эта дружба – мнима.
Те друзья – это пули в моём магазине и воры в деле.

Если ты молишься Богу, то попроси немного
Мне сиропа кленового, солнышка в небе и сена в стоге.
Я же путник, мама, всегда вдалеке, счастлив в дороге.
Я ведь скоро вернусь, и будем мы праздновать. Долго. Долго.

Ту любовь, что сочится тонкими струйками – дальше, дальше!